Dona Flor, seus dois maridos e seus 50 amantes

Era fria noite quando pela primeira vez ouvi aquela definição dela: “Dona Flor e seus dois maridos”. Naquele momento me soou até engraçado, cômico, talvez porque no meu mais profundo interior eu pensasse só se tratar de um amante. Um réles amante. Foi preciso tempo para descobrir que eu, mais aquela outra anta – não, não estou buscando ofender o animal – fazíamos um par de dois “maridos”. Dois “maridos” cornos.

Tamanho desalento esse. E é ainda maior se pensar que ainda estou domado pelo amor; se imaginar que eu ainda me lembro dela... e anseio secretamente por mais. Não é o beijo que me atiça, mas o olhar. Aqueles olhos de serpente, que pareciam envolver-me e prender-me o corpo, forçando-me a continuar à mira-los, a me aproximar mais e mais. E eu tentava resistir, tentava ser evasivo, oblíquo. Fugia para os cabelos soltos, para aquele pescoço nu; mas era em vão. O veneno já tinha me infiltrado, eu já era presa fácil. Vítima da maior arma dos homens: o amor.

Mas que veneno bom era aquele... Lambia os beiços depois de prová-lo, e continuava a bebê-lo até a última gota, mesmo na certeza da dor. E doía, como doía. Doía o peito, o coração. Sentia-me queimando por dentro, e parecia que a única coisa capaz de curar-me era ela. E, compactuando desse pensamento, voltava a procurá-la, e o veneno, agora mais concentrado, passava a me doer mais, e em outros lugares.

Pois que, recentemente, o veneno passou a me correr indiferente. O coração já anda sarado, e o mesmo serve para o peito. Agora só me dói o pâncreas – ou o “figo”, para os que preferirem -, mas essa dor me faz rir. Só agora vejo que ela não é nenhuma Marília, Julieta, nem Dona Flor ela é; mas Capitu. Então me deixe sair logo dessa história, que o final de Dom Casmurro não é nada bom para o protagonista.